Sonnate et Quatrains

L'écriture est un bien éphémère,

Inutiles mots et volontaires,

Des idées futiles naguère,

Sont reflets qui errent

En nous, ils serrent

Les griffes et enserrent

Ces paroles qu'on diffère

De nos actes involontaires

De vives voix solitaires

Son reflet d'âme Voltaire,

Belle issue du désert

Fruit sucré doux amère,

Bouche rejetant ces pierres

N'avoir qu'une envie délétère

Pour vider ses critères

Inutiles et futiles qui espèrent

Trouver écho dans l'univers,

Chavirer coeur à l'envers

Sentier perdu, sombre hiver.

A ces paroles acère

Tracée sur cette Terre,

Tout n'est qu'idée éphémère

A corps perdu solitaire

Ces rimes, et vers

Quatre pieds de verre

Deux sonnets de matière

Qui porte cette galère

Sur les ondes chimères.

(c) Michel COSENTINO